Donnerstag, 25. Juli 2013

Abbruch


Heute vor neun Monaten,
am 25. Oktober 2012,
war auch ein Donnerstag.

Da wurdest du aus deinem Leben gerissen, Kind.
Du warst damals vier Jahre und sieben Monate alt
und hattest davon vier Jahre bei uns gelebt, Tag und Nacht, alle Tage, alle Nächte.

Du hast bei uns essen gelernt, Flasche trinken zunächst,
weil du in den Monaten davor in den Krankenhäusern per Nasensonde ernährt wurdest.
Du hast atmen gelernt mit deiner damals nur halb funktionsfähigen Lunge,
nach und nach konnten wir Sauerstofftank und Nasenbrille weglassen.

Du hast sitzen, krabbeln, laufen und sprechen gelernt.
Entgegen der ärztlichen Prognosen hast du gut aufgeholt,
was durch die Lungenschädigung und den Hospitalismus gehindert worden war.

Dein Leben stand schon einmal auf dem Spiel,
als deine Lunge fast nicht mehr arbeitete.
Du hast es dennoch geschafft!

Dann hat eine Maschinerie aus Behörden dein Leben 
ein weiteres Mal auf's Spiel gesetzt.

Schaffst du es diesmal auch?




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